Intentar hacer periodismo obliga al interesado a compartir, al menos por un momento, el mismo espacio conceptual que muchos mercenarios que dicen lo que dicen porque detrás hay dinero, favores o una herida narcisista que maquillar. Se sabe. Y quien lo sabe acuerda llenarse los pies de barro, por las razones que sea. Hay quienes le rezan a sus dioses para que en el ejercicio de esa actividad el barro no les coma el alma y les de algo de lo que estar orgullosos. Bueno, hoy, junto a una de las colaboradoras de Andén hicimos una entrevista. Una entrevista que no pagamos ni por la que cobramos. Sobre un tema que básicamente le importa a cuatro gatos locos. Entonces al terminar el tipo saca unas llaves y abre un cajón de su escritorio. Nos dice algo así como que lo que va a pasar es un bonus track. Saca una cartulina y nos muestra una carta manuscrita, en inglés. La firma de la carta es la de Charles Darwin. Está fechada en la época en la que escribía el origen de las especies. Le pide a su contacto argentino información sobre los rasgos de la vaca ñata, una especie de vaca salvaje de la patagonia. Y nos quedamos helados a cuarenta grados de sensación térmica porque no lo pedimos, porque no nos lo debía, porque estár ante un página incunable era algo que no estaba en mis planes cuando me levanté y viajé dos horas como un infrahumano para llegar hasta ahí. No se si la entrevista está buena, si le va a importar a alguien, si va ayudar a mover media neurona. Lo que sé es que hoy siento, yo, que por lo general nunca siento nada, que el periodismo tiene un alguito de magia buena leche.

Me cierran el bar. Chauchas.