Amor en tiempos libertarios

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Sería una guachada decir que en otros tiempos se vendían orquídeas transilvanas o amapolas de Ceilán. Siempre fueron rosas y claveles, y el estatus del regalo digamos que lo daba más la cantidad que su rareza, pero los tiempos cambian. El merchandising amatorio, también, en especial si no hay un mango.

Recuerdan aquellxs de buena memoria que antaño, para el día de los enamorados, se acababan los turnos en telos y las flores triplicaban su precio porque, como bien sabemos los fuleros, no basta solo con el amor para ponerla gratis y no sentirse solo. Lo prueban miles y miles de rupturistas del amor, de despechadxs que devuelven cartas apasionadas y ositos de peluche pero nunca lavarropas, autos e inmuebles tasados en dólares a precio Dubai.

En la soledad de los campos de algodón

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El clima es raro. Mitad desconfianza mitad esperanza trasnochada. El sol da de lleno en el tinglado del colegio y abajo hace un calor de la hostia. Afuera está lindo pero el sopor adentro de la escuela te deja seco el garguero. Lo sabe el gendarme de la puerta que cada 5 minutos se esconde para clavarse un sorbito de cerveza y prenderse un pucho, lo sabe el fiscal general del peronismo que comparte con el fiscal de Milei un menjunje que de lejos se adivina negro. Los tengo vistos. Son profesionales de la fiscalizaron, vaqueanos de mil chanchullos a favor y en contra de la democracia. Pusieron el cuerpo para el pelotudo del Tío Alberto, para Macri, para Vidal, para Randazzo, para Cristina, para De Narváez, para Néstor y Duhalde. Si rascás un poco capaz que también fiscalizaron para Dorrego y Lavalle al mismo tiempo. Es de esa gente que en la época de azules y colorados salía a la calle con una remera abajo de la otra cosa de quedar bien con dios y con el diablo, aunque tratándose de militares no hay dios que valga. Si pagás, te cuidan los votos. Si no pagás… la vida misma.

La filosofía y el barro de la historia

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Diana Cohen Agrest es Doctora en Filosofía, ensayista, presidenta de una asociación civil, Usina de Justicia. Recibió varios premios y reconocimientos, escribió varios libros. Se especializa en filosofía práctica, es decir, ética, moral, política, antropología filosófica. En 2011 su hijo fue asesinado en una entradera en la puerta del edificio en el que vivía. Yo estaba en la facultad ese día, fue un momento áspero, conmocionante porque ella siempre fue una integrante de la comunidad académica muy respetada y valorada.

Club de leones

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Colectivo línea 12. Cerca de avenida Córdoba. Algo pasó en el subte y por eso el bondi va hasta la manija. Bueno, manija para los estándares porteños, del otro lado de la General Paz la percepción del espacio debe ser distinta porque le suben 25 muñecos más y todavía te gritan que hay lugar, que corriéndose para el fondo. Debe ser el ambiente electoral muy piripipí que hay en el aire. La muchachada está irascible. Abajo de la tierra se acepta el apiñamiento pero no arriba. Cosas que pasan.

Argentinidad

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El progre de tendencias nacionalistas y descoloniales puede postear el videito de Moria Casán diciendo que los que hablan mal de país huelen a caca. Ok, muy emotivo el montaje. Pero si se lo piensa la Argentina, los argentinos y la argentinidad son una reverenda cagada. No por los motivos que esgrime la derecha, sino por los motivos que la derecha no dice y disimula. ¿Por qué? Porque la Argentina siempre fue de derecha, insatisfechamente de derecha. Liberal o conservadora, pero de derecha. De derecha liberal fue la revolución de mayo y plenamente liberal el 9 de julio. ¿La guerra de independencia? Revoluciones burguesas.

No lo entenderías

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Si como estabas enojado con Perón por el descontrol extremista fuiste a golpear a los cuarteles, si te enojaste con los milicos y su proceso de reorganización nacional y para castigarlos lo votaste a Alfonsín; si como te enojaste con Alfonsín porque con su democracia no comiste ni te curaste ni educaste lo votaste a Menen, si Menem te defraudó con su revolución productiva y lo votaste a Bordón que igual perdió; si Menem siguió defraudándote y entonces para castigarlo por sus naves atravesando la estratósfera lo votaste a De la Rúa, si para castigar a De la Rúa por aburrido y el megacanje y el corralito, lo volviste a votar a Menem que perdió con Kirchner, si Kirchner no te gustaba porque su país normal no era tan normal por eso la votaste a Carrió que perdió como pierde siempre, contra Cristina; si Cristina te exasperó con su mesianismo y por eso lo votaste a Binner que también perdió y entonces si para humillarla por su magia populista lo votaste a Macri y como no hubo pobreza cero lo votaste a Alberto, y claro, para castigar a Alberto por armarse una fiestonga cuando estaba prohibido lo votaste a Milei o a Bullrich o a Larreta con sus planes motosierra antiderechos entonces, no hay nada que explicarte. No tendría sentido.

+Muertos

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El procedimiento lejanamente intelectual de quienes defienden el accionar policial que terminó con la muerte de un manifestante se sustenta en el hecho de que el muerto tenía un prontuario. No cualquier prontuario sino uno de izquierda. Es decir, justifican su muerte o el ataque a quienes denuncian esa muerte bajo el supuesto de que era un mal tipo. En lógica se le llama falacia Ad Hominen. Aristóteles y los medievales ya lo habían descrito hace casi 2400 años pero eso para los paramecios de la actualidad no es importante. Por supuesto, condimentan su argumentación con más de lo mismo…

Y más allá… el metrobus.

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Los dioses nos odian, no hace falta ni decirlo. O nos cagamos de calor y nos cortan la luz o nos cagamos de frío y nos cortan la luz. O tenemos un gobierno popular que nos caga a palos con una sonrisa fraterna que combate al capital o nos toca un gobierno elitista que nos caga a palos en nombre de sus amistades bancarias. Es cierto, cada tanto -los dioses-, nos tiran un mundial para que la monada se conforme y no rompa las bolas por un rato o nos tira un hueso en forma de metrobús en San Telmo para que las señoras coquetas alaben la iluminación que suplanta la oscuridad terrible que los preparativos del mismo metrobús había generado.

Inti

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Día mil desde que el sol se puso un parripollo en la Argentina. Vamos a entendernos, para los Incas, la deidad suprema regidora del universo era Inti, una figura asociada al sol, como en toda religión henoteista que se precie. Haploides de vuelo bajo como Pichetto o consumidoras seriales de cevada fermentada como Bullrich aprovecharían la volada para pedir su expulsión del país por inmigrante ilegal, promotor de sequías, cortes masivos de luz y anarkotroskokirchnerismo mapuchense; Dirían, a su vez, que no hay que culpar al desmonte y al monocultivo propios del adn patrio sino a Inti que es peruano o boliviano y que viene a robarle el trabajo al dios cristiano que promete saciar el hambre y la sed de justicia de los bienaventurados y luego les hace pito catalán y te queda debiendo, de puro choto pederasta.

Lila

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Lila es millennial que es lo mismo que decir que nació bien entrados los años 80, que todo la ofende un poco, que no suelta el teléfono ni medio segundo y que siempre tuvo laburos de mierda y mal pagos, hasta ahora.

Lila sabe todo eso y no para de quejarse pero la verdad es que es una treinteañera de clase media que siempre tuvo lo que quiso incluido el cumple de quince pagado en 24 cuotas y el viaje a Disney en 48. Cambia el celular cada dos años y aunque se las da de popular por veranear en hostels de marihuana friendly en provincias poco turísticas opina que la costa argentina tiene un agua asquerosa y que no hay como las playas de Brasil.

De Rusia con amor

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Hace unos días cruzaba la 9 julio a la altura de la calle Chile. De pronto, lo veo ahí tirado. La forma y el color me recordaron a los viejos DNI libritos del año del pedo. Pensé

-Se la pusieron a un jubilado y descartaron los documentos- ya que en esos boulevares los amigachines de lo ajeno suelen fraccionar sus botines. Me acerco y lo levanto. Error. Era un pasaporte. Un pasaporte ruso. Un pasaporte ruso de una bebé nacida en la Argentina en abril del 2022, de padres rusos. Carne para los trogloditas esos que siempre se están quejando de las extranjeras que vienen a parir al país porque acá somos mejores seres humanos que, por ejemplo, esos locales del pro y la Unión Cívica Terminal.

Plaza de perros

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La fiesta, en kathan city, como en tantos otros barrios, terminó con gente en pedo durmiendo la mona en las esquinas, afanos, heridos por fractura de craneo expuesta luego de caer de lugares varios y variopintos. Al final, unos antipátrias los constructores de mástiles de banderas, cómo no prever que la muchachada se treparía en ellos ante la pujante gloria nacional que llevamos en el ADN patrio. Los constructores de puentes la tienen más fácil, la gente brinca de ellos desde mucho antes que estuvieran entre huevo y huevo los constructores del Taşköprü, en Adana, un montón de piedras sobre el río Sayhan que los lugareños utilizan como atracción para vender postales a precio de euro blue. Los constructores de mástiles no, tienen que remarla como cualquier hijo de vecino, porque treparse en el asta bandera de una plaza es cosa -dicen- de la hiper modernidad líquida dónde todo fluye, viene y se va con rapidez, sobre todo la inteligencia. En especial, si antes de treparte en un caño de 15 metros, te clavás un cajón de cerveza con sandía, de puro sediento. Pero quién es uno para juzgar la alegría popular, ¿Clarín? ¿La Nación, acaso? No, señor, pobre pero digno.

Iluminate

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Caballito. A unas cuadras de Acoyte y Rivadavia. El gentío está a un paso de cortar la avenida. Extrañamente no reclaman nada, no se quejan de nada. Están celebrando. Lo curioso es que celebran cosas distintas. Unos, que egresan de la escuela cheta y de misa diaria que está frente al parque. Ochenta púberes pre adolescentes saltando, gritando y mandándose mano no tan a escondidas. Otros, que se recibieron de algo y salen haciendo trencito del Starbucks. Son como veinte. Como la vereda es estrecha avanzan sobre la avenida hasta ocupar casi la mitad. Hay un embotellamiento de la hostia y bocinazos ensordecedores. Por Campichuelo doblan unos flacos con facha de partidito de viernes con los pibes que arengan a la selección, cantan que en Brasil son todos putos, que le ganan a Francia y vuelve Cristina. Salen unos cuantos chiflidos de algún lado. O de varios. Los flacos se detienen, de golpe. Miran envalentonados. Nadie recoge el guante. Por suerte no retrucan. Siguen caminando, pero sin cantar. Les pincharon la onda.

El sermón de la montaña

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Hablan de la aceptación corporal, pero se operan a diestra y siniestra para sentirse mejor.

Hablan contra la academia, pero desde su puesto en la academia.

Te dicen que el periodismo comercial es una caca cuando hicieron fama, prosperaron y amasaron prestigio en el periodismo comercial.

Se embanderan de feminismo sin teoría ni lucha (y más de una por conveniencia y más de dos para posar de progres).

Enarbolan nuevos sistemas de gobierno pero vacacionando en la isla Margarita all inclusive.

Van de arte en arte y de fórmula en fórmula esperando pegarla pero hablando de independencia creativa.

Convocan al amor y a comportarnos sanamente pero hablan pestes de sus ex sin autocrítica y en plan víctima inocente.

Jugueterías

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Tengo una amiga desde hace varias vidas atrás. Hace rato que no está en pareja y para evitar que reincida con un chongo policía le compré un juguete sexual por su cumpleaños. Hay confianza para eso. Voy buscarlo. Es un sex shop de la calle Maipú, dentro de una galería. Me había parecido raro que al googlear la dirección el sitio web hablara de “video cabinas”. Pensé en Michael Foucault que solía frecuentar en los setenta los prostíbulos para homosexuales sadomasoquistas de California y en dónde, sugieren algunos estudiosos, germinaron sus ideas sobre la naturaleza del poder. No sería de extrañar, el poder primero te pega y luego te coge. Pero tengo la impresión de que esos antros son demasiados sofisticados para nuestra idiosincrasia medio mojigata y nuestra economía medio pelo así que no los doy por viables acá en la pampa húmeda. Seguro que le chingo y seguro que por eso sigo pobre.

Reflexiones de un señor de cuarentaipico que todavía cursa II

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Uno de los problemas de cursar un profesorado en una universidad es que se tienen compañerxs que ya son docentes. Al parecer, el solo ejercicio de la profesión les hace creer que eso lxs autoriza a hablar más que el docente, a interrumpirlo, a cuestionarlo, a cuestionar a los autores -cosas que no están mal- pero, sobre todo, a contar sus anécdotas de clase, lo que es infumable porque rara vez ilustran el tema tratado, sino que emerge para satisfacer el ego y el deseo de reconocimiento.

Palmeras

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Alguien, tal vez esperando que Constitución se convirtiese en una sucursal de Palm beach, plantó palmeras sobre la calle Salta. Quizás la falta de playa y de un clima más benigno hizo que la cosa fuera distinta. El barrio no prosperó mucho que digamos en el sentido turístico pero las palmeras crecieron. En lugar de dar sombra y cocos sirven, según la hora, para apoyarse, para tirar basura, para orinar, vomitar o, si los usuarios están muy apurados, para echarse un polvo incómodo a la vista de todos. Para el ojo atento sirven, también, como indicador de si vas a viajar o no sentado.

Humberto

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En Humberto Primo y Lima hay una estación de GNC que no pertenece a ninguna franquicia en particular. Gas Pirulo por llamarla de algún modo. Hace mil años que está en esa esquina. Es un lugar de encuentro de taxistas. Ahí toman o devuelven los turnos de laburo, lavan los autos, se toman un café. Mi abuelo, que en sus últimos años fue tachero, paraba ahí a clavarse los choripanes radiactivos que el médico le había prohibido terminantemente. La parrillita que tenía a un costado desapareció poco después de su muerte. Creo que el viejo era el que les mataba el hambre.

El kairós

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En estos tiempos, por pobre que seas, algún medio consumís. Y todos tienen algún espacio noticioso, de información práctica: hora, temperatura, estado del tránsito. Cuando ocurre algo un poco fuera de lo común insisten con eso hasta freírte la atención, en especial si es para criticar al gobierno o al monopolio de turno. Entonces, que se te ocurra salir con todos tus hijos un día en donde apenas hay colectivos ¿en qué te convierte? ¿En una persona con capacidad intelectual diferente? ¿Con dificultades cognoscitivas? ¿En una inconsciente que somete a sus propios hijos al sufrimiento de ser pisados, zarandeados, casi asfixiados dentro de colectivos repletos donde la gente se insulta por el espacio, escupe a los colectiveros, se carajea con los que no pueden subir?